Фик вам!

[AlikSunshine]

Что-то я прям разогналась с переводами, но мне так нравится, и у aimlesstravels они такие клёвые. Столько эмоций, пусть даже грустных, но зато потом-то хэппи энд.

Cardiopulmonary Resuscitation

Автор: aimlesstravels
Переводчик: AlikSunshine
Оригинальный текст: aimlesstravels.livejournal.com/1621.html
Основные персонажи: Артур, Имс, Ариадна
Пэйринг или персонажи: Имс/Артур
Рейтинг: PG-13 (за нехорошие слова)
Жанры: Слэш, ангст, хёрт/комфорт (автор жанры не пишет, поэтому мне приходится самой выдумывать)
Предупреждения: Нецензурная лексика
Описание: Артур делает Имсу сердечно-лёгочную реанимацию, спасая тем самым ему жизнь, и у них есть "момент", но Артур слишком бурно реагирует...
- Так весело, сладкий, ты ещё не закончил?

Артур бежит.


Се­год­ня не­кото­рые муж­чи­ны выг­ля­дят как ве­ликие куль­ту­рис­ты: вы­пук­лые мыш­цы, пе­ретя­нутые взду­тыми и тол­сты­ми ве­нами, как ве­рёв­ка­ми, нем­но­го на­поми­на­ющие дис­не­ев­скую вер­сию "Гер­ку­леса" - го­ра мус­ку­лов и мно­го че­го ещё для по­казу­хи. По дру­гую сто­рону те, кто веч­но бу­дут щуп­лень­ки­ми, не­высо­кими и ко­ренас­ты­ми, на­веч­но об­ре­чён­ные быть слад­ки­ми, оча­рова­тель­ны­ми маль­чи­ками, к ко­торым де­вуш­ки при­ходят поп­ла­кать­ся, луч­шие друзья, но не бой­френ­ды. Где-то меж­ду ни­ми сто­ят те, у ко­го пле­чи ши­ре, чем двер­ной про­ём, муж­чи­ны, на­поми­на­ющие те­лефон­ные стол­бы, мо­дели ниж­не­го белья и до­мосе­ды.

И есть та­кие, как Ар­тур - гиб­кие и про­вор­ные, соз­данные для ско­рос­ти, с лов­костью и изя­щес­твом от­бившей­ся от ста­да га­зели, бро­дящие от рав­нин Юж­ной Са­хары и до гим­насти­чес­ко­го за­ла. Жи­лис­тые и мус­ку­лис­тые, они не сги­ба­ют­ся и идут про­тив вет­ра с лёг­костью, про­ходя че­рез воз­душные по­токи быс­тро и эф­фек­тно.

Пря­мо сей­час Ар­тур опе­режа­ет сам ве­тер.

Он слы­шит Коб­ба по­зади се­бя, как тот бе­жит по де­ревян­ным сту­пень­кам, он слы­шит глу­хой то­пот Ари­ад­ны, её тон­кий го­лос уно­сит­ся вет­ром, ког­да она зо­вёт его и, воз­можно, он дол­жен ос­та­новить­ся, воз­можно, бы­ло бы ра­зум­нее дож­дать­ся ос­таль­ную часть ко­ман­ды, но всё, что он мо­жет ви­деть - это са­модо­воль­ную ух­мылку на ли­це не­доде­лан­но­го Ар­ноль­да Швар­це­нег­ге­ра (тут же по­лучив­ше­го ма­лень­кую ак­ку­рат­ную ды­роч­ку от пу­ли пря­мо про­меж глаз, лю­без­но сде­лан­ную Ар­ту­ром), ко­торый дол­ба­нул ло­мом пря­мо Им­су по за­тыл­ку, поз­во­ляя ими­тато­ру сва­лить­ся с края пир­са в во­ду - и нет вре­мени, что­бы ум­ни­чать, нет вре­мени, что­бы ос­та­новить­ся и по­думать и не де­лать ни­чего, кро­ме как бе­жать.

- Ар­тур, по­дож­ди! - Ари­ад­на. Зву­чит она за­душе­но, не как млад­шая сес­тра, зо­вущая сво­его стар­ше­го бра­та и его клас­сных взрос­лых дру­зей из шко­лы.

- Ар­тур! - Кобб. Муж­чи­на до­гоня­ет, но Ар­тур иг­но­риру­ет и его, од­ной ру­кой сжи­мая ржа­вые, об­лу­пив­ши­еся пе­рила под паль­ца­ми, пе­реп­ры­гива­ет че­рез них и пря­мо так в эле­ган­тном уголь­но-чёр­ном кос­тю­ме ны­ря­ет в ле­дяную во­ду.

Ари­ад­на ос­та­нав­ли­ва­ет­ся, сги­ба­ет­ся по­полам и смот­рит уны­ло на то как Ар­тур ухо­дит под во­ду, лишь рябь вмес­то брызг и волн, ак­ку­рат­ная и сдер­жанная поч­ти та­кая же, как и сам ко­ор­ди­натор.

- Он... - она за­дыха­ет­ся, лёг­кие жгут, но не мо­жет при­думать, что ска­зать и по­вора­чива­ет­ся к Коб­бу, ко­торый за пять се­кунд ски­дыва­ет бо­тин­ки и кур­тки, преж­де чем ки­нуть­ся в во­ду, хо­тя и с мень­шей гра­ци­оз­ностью, чем у Ар­ту­ра.

- Кобб!

Оче­вид­но, от её кри­ка нет ни­какой поль­зы, и Ари­ад­на опус­ка­ет­ся на ко­лени; хо­лод­ный фев­раль­ский ве­тер ку­са­ет­ся че­рез кур­тку и зас­тавля­ет зу­бы сту­чать, ког­да она смот­рит на тём­ную гладь, сце­пив ру­ки вмес­те, буд­то мо­лясь, а не толь­ко гре­ясь. Это не сон, она на­поми­на­ет се­бя, и дос­та­ёт из кар­ма­на шах­матную фи­гур­ку, чувс­твуя её вес. Это не сон и во­да там дол­жна быть аб­со­лют­но ле­дяной; нет со­товой свя­зи на ми­лю, и Ари­ад­на точ­но зна­ет, что пов­сю­ду мо­гут быть го­лово­резы кли­ен­та, жду­щие, что­бы под­бить их, как пти­чек с те­лефон­но­го стол­ба. Она дол­жна бе­жать, она дол­жна скрыть­ся, она дол­жна вер­нуть­ся к ма­шине и у­ехать так да­леко и так быс­тро на сколь­ко это воз­можно, по­тому что она под­пи­сыва­лась на сны, а не на это, бе­зус­ловно, не на это.

Но Ари­ад­на не бе­жит. Она сжи­ма­ет свой то­тем плот­но в ку­лаке, смот­рит вниз на во­дово­рот и ждёт.


***



Блядь, хо­лод­но.

Это пер­вая мысль, ко­торая вер­тится в го­лове Ар­ту­ра ког­да он вхо­дит в во­ду как што­пор, она кру­тит­ся, кру­тит­ся, кру­тит­ся как вол­чок Коб­ба, ко­торый до не­го был у Мол, и ког­да он дви­га­ет но­гами, то с опоз­да­ни­ем по­нима­ет, что за­был снять обувь. Ему не го­вори­ли, что ле­дяная во­да мо­жет сде­лать с до­роги­ми италь­ян­ски­ми туф­ля­ми, но Ар­тур бе­рёт эту слу­чай­ную, глу­пую мысль и за­пихи­ва­ет в пап­ку с фай­ла­ми в сво­ей го­лове с по­мет­кой "иди­от­ские, ми­молёт­ные мыс­ли в со­вер­шенно не­под­хо­дящих си­ту­аци­ях" (ос­тавляя в этой са­мой пап­ке зак­ладку, ак­ку­рат­но под­пи­сан­ную кал­лигра­фичес­ким под­черком как "Имс", прок­лятье, это же Ар­тур).

Его длин­ные ру­ки и но­ги де­ла­ют мощ­ные дви­жения, ко­торые быс­тро про­тал­ки­ва­ют его че­рез во­ду, и Ар­тур за­та­ил ды­хание, пом­ня о не­дос­татке кис­ло­рода, и нас­коль­ко глу­боко под во­дой ему при­дёт­ся быть. Он мор­га­ет в тус­клом, мут­ном све­те, про­бива­ющем­ся сквозь во­ду, в по­ис­ках этой дер­зкой улыб­ки или глу­пой бор­до­вой кур­тки, слиш­ком ту­гой в пле­чах и пло­хо сде­лан­ны­ми шва­ми, вер­тит го­ловой в раз­ные сто­роны. В гру­ди па­ника на­чина­ет мед­ленно рас­ти и сту­чать как ба­рабан, по­тому как он не мо­жет уви­деть то, что хо­чет, он не мо­жет уви­деть его, он не мо­жет уви­деть Им­са. И это чер­тов­ски пу­га­ет.

За­тем, вне­зап­но, там.

Ру­ки дви­жут­ся мед­ленно и не­ук­лю­же под дей­стви­ем дав­ле­ния и те­чения во­ды, а го­лова ка­ча­ет­ся в раз­ные сто­роны. Имс там и Ар­тур бро­са­ет­ся к его бес­созна­тель­но­му те­лу, ру­ки хва­та­ют края пид­жа­ка ими­тато­ра лов­ки­ми паль­ца­ми. Пу­зырь­ки воз­ду­ха вы­рыва­ет­ся изо рта Ар­ту­ра, ког­да он пы­та­ет­ся тя­нуть, бол­та­юще­гося мёр­твым гру­зом Им­са (он не хо­чет ду­мать, что мёр­твым) под ру­ки и ус­трем­ля­ет­ся вверх к по­вер­хнос­ти во­ды.

Лег­че ска­зать, чем сде­лать.

Су­доро­гами сво­дит его пе­рег­ру­жен­ные мыш­цы и бёд­ра го­рят, го­рит и воз­дух, мед­ленно про­сачи­ва­ющий­ся из лёг­ких, ког­да Ар­тур про­дол­жа­ет грес­ти вверх. Там, ка­жет­ся, свет над ни­ми, двух­мерный и рас­се­ян­ный, буд­то про­ведён че­рез приз­му, и не­зави­симо сколь­ко дви­жений сде­лал Ар­тур, он ни­как не хо­тел ста­новить­ся бли­же. Ка­жет­ся, что они во­об­ще не дви­жут­ся и Ар­тур да­же нем­но­го ра­зоча­рован­но бь­ёт по во­де, и чёрт по­бери, Имс тя­жёлый, ве­ро­ят­но са­мое вре­мя на­чать уволь­нять всех этих ки­тай­ских лап­шични­ков, но в те­ле Ар­ту­ра нет боль­ше кис­ло­рода, и он дол­жен от­пустить, дол­жен выб­рать­ся на по­вер­хность, что­бы сде­лать хо­тя бы один вдох.

Паль­цы об­ви­ва­ют­ся вок­руг его ру­ки и Ар­тур рез­ко вздра­гива­ет. Кобб, сно­ва. Ко­неч­но, это Кобб. Не знаю, ко­го он ещё ожи­дал, но Кобб хва­та­ет вто­рую сво­бод­ную ру­ку Им­са и тя­нет вверх. Ар­тур ки­ва­ет, на­бира­ет пол­ный рот во­ды, но гре­бёт и плы­вёт, грес­ти - единс­твен­ное, что ему ос­та­ёт­ся де­лать. Свет ста­новит­ся всё бли­же и бли­же...

Они мощ­ным рыв­ком вы­рыва­ют­ся на по­вер­хность и обувь Ар­ту­ра сколь­зит по мок­ро­му пес­ку, как и Кобб, они вмес­те вы­тас­ки­ва­ют Им­са на гряз­ный бе­рег; Ари­ад­на сбе­га­ет по де­ревян­ным сту­пень­кам на­береж­ной, пос­ле че­го не­сёт­ся к ним; пе­сок и гра­вий ле­тит во все сто­роны. Ар­тур уве­рен, что выг­ля­дит от­врат­но, ког­да сма­хива­ет мок­рые и рас­трё­пан­ные во­лосы с ли­ца, неб­режно пе­реки­дывая гал­стук че­рез пле­чо, ког­да он смот­рит вниз на блед­ное, блед­ное ли­цо Им­са и бес­кров­ные, си­нюш­ные гу­бы, впер­вые, за дол­гое вре­мя Ар­ту­ру нап­ле­вать как он выг­ля­дит.

Кто-то тол­ка­ет Им­са в грудь, сло­жив од­ну ру­ку на дру­гую, де­лая мощ­ные дви­жения, и Ар­ту­ру ка­жет­ся, что он слы­шит, как от дав­ле­ния тре­щат рёб­ра. Кто-то нак­ло­ня­ет го­лову ими­тато­ра на­зад и за­жима­ет нос, от­кры­вая то­му рот, и Ар­тур чувс­тву­ет свои хо­лод­ные, дро­жащие гу­бы, при­каса­ющи­еся к Им­со­вым гу­бам, и он по­нима­ет, что этот кто-то - он.

Те­ло под ру­ками ос­та­ёт­ся не­под­вижным, ког­да Ар­тур в оче­ред­ной раз на­чина­ет неп­ря­мой мас­саж сер­дца и ис­кусс­твен­ное ды­хание, не уве­рен, что дос­та­точ­но вды­ха­ет воз­ду­ха Им­су в рот и в его за­боло­чен­ные лёг­кие, но от­ве­та всё рав­но нет.

Ари­ад­на ти­хонь­ко всхли­пыва­ет, ку­сая се­бя за ку­лак, и смот­рит на ли­цо Им­са ши­роко от­кры­тыми гла­зами, в ко­торых сто­ят слё­зы.

- Он не... - Она за­дыха­ет­ся и Кобб кла­дёт ру­ку ей на пле­чо, чер­ты его ли­ца жёс­ткие и от­то­чен­ные, че­лове­ка до это­го уже стал­ки­вав­ше­гося со смертью. - Он же не...

Ар­тур ед­ва не про­жига­ет её взгля­дом, но толь­ко даль­ше сто­ит ко­леня­ми на пес­ке и про­дол­жа­ет да­вить Им­су на грудь в рит­ме, ко­тором мож­но чёт­ко прос­ле­дить от­ча­яние. Он хо­чет крик­нуть, что­бы она зат­кну­лась, по­тому что Имс вер­нётся, ими­татор дол­жен вер­нуть­ся, Имс всег­да воз­вра­ща­ет­ся, так бу­дет и в этот раз. Он скло­нил­ся к ли­цу муж­чи­ны, чувс­твуя, как в гру­ди что-то на­чина­ет чах­нуть и уми­рать, ког­да лёг­кое ды­хания ка­са­ет­ся его ще­ки и зву­чит зна­комый и нем­но­го сла­бый го­лос.

- Так ве­село, слад­кий, ты ещё не за­кон­чил?

Ари­ад­на па­да­ет на ко­лени в прис­ту­пе ра­дос­ти и об­ни­ма­ет Им­са, её слё­зы прев­ра­тились в смех. Кобб скла­дыва­ет ру­ки на бед­ра и нак­ло­ня­ет го­лову на­зад к не­бу, вды­хая глу­боко и по­качи­вая го­ловой с по­доби­ем улыб­ки, он про­тяги­ва­ет ру­ку и хло­па­ет Им­са по пле­чу. Ар­тур зас­ты­ва­ет оше­лом­лённо, не дви­га­ясь с то­го мес­та, где упал.

Имс при­нима­ет ру­ку Коб­ба и под­ни­ма­ет­ся, по­качи­ва­ясь, и по­да­ёт ру­ку Ари­ад­не, нем­но­го опи­ра­ясь на де­вуш­ку. По­том смот­рит на Ар­ту­ра и воп­ро­ситель­но под­ни­ма­ет бро­ви, угол­ки его рта уже вздёр­ну­ты вверх в од­ной из этих его по­хаб­ных ух­мы­лочек, буд­то бы и не его толь­ко что вы­тащи­ли из тис­ков смер­ти.

- Всё хо­рошо, пуп­сик? Ты выг­ля­дишь нем­но­го блед­ным, до­рогой Ар­тур.

Ар­тур мед­ленно вста­ёт на но­ги и де­ла­ет па­ру ша­гов впе­рёд, гла­за прос­ле­жива­ют чер­ты ли­ца Им­са, ко­торые зна­ет уж слиш­ком хо­рошо.

Он от­ша­тыва­ет­ся и бь­ёт Им­са в ли­цо.


***



Уб­лю­док. Ни­чего свя­того. Са­модо­воль­ный су­кин сын. Чёр­тов уб­лю­док.

- Ар­тур?

Кобб. Сно­ва. По­чему он не мо­жет прос­то взять и ос­та­вить Ар­ту­ра в по­кое?

- Ар­тур, - Кобб си­дит на кор­точках пря­мо пе­ред ним, утя­желяя сво­ей твёр­дой ру­кой его пле­чо. - Ты в по­ряд­ке?

- Мой кос­тюм ис­порчен. - Бор­мо­чет Ар­тур, скру­чивая паль­ца­ми про­питан­ную ткань, и опус­ка­ет го­лову, не при­лизан­ные ге­лем во­лосы ле­зут в гла­за. Он уве­рен, гал­стук уже не спас­ти, ведь это си­ний шёлк, ко­торый он дей­стви­тель­но лю­бил. То­же са­мое и с обувью, ду­ма­ет он, кто зна­ет, что за дрянь пла­ва­ет в во­де.

Как буд­то это име­ет зна­чение. Буд­то что-то из это­го все­го име­ет зна­чение, ког­да он толь­ко что сде­лал са­мую глу­пую вещь за всю свою жизнь, ког­да он прос­то слиш­ком бур­но сре­аги­ровал на прис­та­вания дру­гого че­лове­ка. Но он ду­мал, что Имс уми­рал, он ду­мал, что Имс был мёртв... И ды­хание Ар­ту­ра сби­лось, по­тому как, о Бо­же, Имс толь­ко что чуть не умер, и это был не сон, не бы­ло ни­како­го выб­ро­са, что­бы вер­нуть их на­зад, не бы­ло "Non, je ne regrette rien"; он за­совы­ва­ет ру­ку в кар­ман, паль­ца­ми на­щупы­вая иг­раль­ную кость. Паль­цы Коб­ба сдав­ли­ва­ют пле­чо и гла­за его су­жа­ют­ся, смот­рят про­ница­тель­но так же, как чрез­мерно за­ботя­щий­ся стар­ший брат, он зна­ет, что про­ис­хо­дит в го­лове Ар­ту­ра и он ви­дел та­кое рань­ше, ви­дел Ар­ту­ра та­ким без­за­щит­ным и сла­бым, близ­ко­го к па­ничес­кой ата­ке. Ар­тур зак­ры­ва­ет гла­за и пы­та­ет­ся ды­шать.

- Нет, Имс, - го­лос Коб­ба опас­но низ­кий и серь­ёз­но ра­зоз­лённый. Он вска­кива­ет на но­ги и Ар­ту­ра нем­но­го ка­ча­ет без под­дер­жки, он ви­дит Коб­ба кра­ем гла­за, как у то­го ру­ки сжи­ма­ют­ся в ку­лаки, как он го­ворит ко­рот­ко и рез­ко, буд­то вы­носит Им­су при­говор, ко­торый, кста­ти, до сих пор выг­ля­дит пот­рё­пан­ным и да­же нем­но­го ху­же (его глаз отёк от уда­ра), но луч­ше, чем де­сять ми­нут на­зад, ког­да он был по­хож на не сов­сем жи­вого. - Ви­дел это... Ар­ту­ру нуж­но прос­транс­тво... У­ехал ра­ботать на юг... Дав­но...

Ар­тур зак­ры­ва­ет гла­за. Ну, ко­неч­но, Имс не зна­ет о са­мой пер­вой ра­боте Ар­ту­ра и его пер­вой смер­ти, не уз­на­ет о пе­режи­том им ужа­се, ког­да те­бя буд­то что-то не­види­мое та­щит под во­ду и пос­ледний воз­дух ус­коль­за­ет из гру­ди, и то ощу­щение не­весо­мос­ти в тол­ще чёр­ной во­ды. Он не бу­дет знать о том, как Ар­тур уто­нул, он не уз­на­ет ни­чего из это­го. И по­чему это во­об­ще име­ет зна­чение? Де­лая глу­бокий вдох, Ар­тур зас­тавля­ет се­бя встать и сжи­ма­ет по­душеч­кой боль­шо­го паль­ца ма­лень­кие уг­лубле­ния на ку­бе: один, два, три.

Двое муж­чин зас­ты­ва­ют на мес­те, ког­да Ар­тур про­ходит ми­мо. Ари­ад­на смот­рит на не­го с бес­по­кой­ством, но Ар­тур не хо­чет ни­кого ви­деть и идёт даль­ше.


***



- Пуп­сик?

- Нет.

- Ар­тур.

- Имс, я ска­зал, нет, - го­ворит Ар­тур, хму­ро пя­лясь в досье на сто­ле. Он мо­жет по­чувс­тво­вать оде­колон Им­са, с нот­ка­ми спе­ций и сан­да­лово­го де­рева, но всё рав­но не обо­рачи­ва­ет­ся.

Звук ша­гов, за­тем сно­ва го­лос Им­са, на этот раз ти­хий и на­пол­ненный ка­кой-то чу­дес­ной и бе­зымян­ной эмо­ци­ей, ко­торую Ар­тур от­ка­зыва­ет­ся приз­на­вать.

- Я не из­де­вал­ся над то­бой там в до­ках, - го­ворит ими­татор, пе­вучим ак­центом. - Я прос­то хо­тел ска­зать спа­сибо.

- От­лично, - ог­ры­за­ет­ся Ар­тур, су­ровый и без­жа­лос­тный, - ты ска­зал это.

Ещё один вздох.

- Ну хо­тя бы пос­мотри на ме­ня.

Пу­зырь­ки ярос­ти ло­па­ют­ся у Ар­ту­ра в гру­ди, и он раз­во­рачи­ва­ет­ся, от­кры­вая рот, что­бы со­об­щить Им­су, что не дол­жен ими­тато­ру ни­чего и ес­ли тот те­перь хо­чет лю­без­ности, то дол­жен был по­думать об этом преж­де, чем...

Его гу­бы нак­ры­ва­ют и ды­хание зас­тре­ва­ет в гор­ле. Его ру­ки под­ни­ма­ют­ся и пор­ха­ют как ба­боч­ки, а за­тем Имс отс­тра­ня­ет­ся, улы­ба­ясь неж­но и мяг­ко.

- Спа­сибо, лю­бовь моя.

А по­том вдруг прос­то так Ар­тур не бе­жит. Хва­тит.